Sepolcri

Ogni giorno ritrovo al passare

le schiere del vostro smaniare,

giostra vecchia, rozza, impazzita.

 E mi chiedo: umane formiche,

meritate riposo e pietà?

Tu, donna, seccante_, smarrita,

 quante scene, quante ferite

 nascondi nel tuo gracidare

 e la sera nuda ti osservi,

sempre noia, zizzania e pannocchia.

I morti che fuggono intorno

e i giorni che ognora rivesto,

sono fitta grandine e nebbia,

opachi gelidi punti

vuotamente caduti dal cielo.

E cosa alla fine cantare?

Ti scorro le dita sul corpo

e voglio sentirti muggire,

strapparti improvvisi piaceri,

e aspettare, pian piano, tacere.

E' perversa ragione di morte:

fino a quando la lingua vogliosa

può ancora una volta soffrire

e alla fine le resti distinto

 un amore da far seppellire?