Sarà l'alba dolce
coi serti
per chi ti rapì
agli dei.
Limpidi uccelli saremo:
soffrì invano Prometeo ?
Snidati gli aurei corvi
danzerai sulle chiese,
sui drappi caduti.
Teneri giorni di luce !
Libertà guiderà le sirene:
al canto
rabbrividirà
questa
luce.
Maggio 67