Tremore

Mi sento avvilito

 come un lamento di un morto

mendicante smarrito

 che a memoria riporto

amarezza taciuta.

Di una vita creduta

 tutta grazia e passione

 altura di gesti, visione,

 mi resta un bagliore

 oltre il buio e il rumore.

La bianca bellezza dei gigli:

i miei figli. Tremore.