Vento

Il vento non lo soffierà.

Siamo perduti

in quei nostri sguardi

che divino e amico

ci stampò quel tempo.

Invano soffierà

come l'inverno

in quell'attimo segreto

impallidito

che demmo ai tralci morti

primavera.

                                                    Febbr. 68