Voli

La vita

è quella dei passeri abbattuti

quando credono

di volare tranquilli.

Guarda,

l' inverno s'appressa

serio,

normale, addossato

a questi alberi nudi.

Pensieri d'ogni tempo

nelle nuvole chiare:

ripetuto disegno

d'antichissime ore.

E alzata la fronte 

tanti oggetti leggeri,

che puri

godrò.

Piume, in un ramo,

d'uccelli morti.

Ma aspetta.

Un dito leggero

girerà per le ciglia_,

_affettuoso.

Parlerò di stagioni

che mi urlano dentro,

che scorrono accanto.

Tremerò,

incarnato di tempo.

Amo stare da solo la sera;

fuoco senza faville;

sentirti venire,

 sentire

che in me ami il mondo,

il mondo che soffre,

per eterno bisogno

di vita.

Tu devi capire

l'atteso travaglio

di genti

che scorrono dentro:

passione omicida

che mi urlò,

altri tempi

nel mondo.

Sto nel saio